Kiedy zobaczyłem moją córkę schyloną, żeby posprzątać łazienkę w domu za 4,5 miliona dolarów, który dla niej kupiłem, nawet nie rozpoznała mnie jako swojego ojca. W tym momencie wyjąłem telefon, zadzwoniłem do mojego prawnika i powiedziałem tylko jedno zdanie.

„A chłopiec?” zapytał Hartman.

„Zatrudnij prywatną ochronę” – powiedziałem. „Całodobowo. Jeśli Brandon albo Pamela postawią stopę na tym piętrze, jeśli choć raz spojrzą na Leo podejrzliwie, chcę, żeby ich zatrzymano. Po cichu. Lily nie może się dowiedzieć. Nie wcześniej niż jutro”.

Wyszliśmy na deszcz.

Światła miasta rozmywały się we mgle. Po raz pierwszy odkąd wylądowałem w Logan, poczułem się lżejszy.

Zagadka zniknęła.

Dynamika władzy uległa zmianie.

Wydawało im się, że dzierżą klucze do królestwa, ale tak naprawdę byli tylko lokatorami domku z kart.

Wyciągnąłem telefon i spojrzałem na zdjęcie Brandona, które wziąłem z mediów społecznościowych Pameli. Zdjęcie pochodziło z jakiegoś charytatywnego turnieju golfowego w Cape Cod, gdzie uśmiechał się, jakby był właścicielem całego stanu.

„Smacznego wina, Brandonie” – powiedziałem do jego uśmiechniętej twarzy na ekranie. „Pij do dna. Jutro się nim udławisz”.

Zemsta w Ameryce wymaga formalności.

Następnym krokiem był Clive.

Clive kiedyś był moim buldogiem — partnerem w jednej z najbardziej prestiżowych kancelarii prawnych w Bostonie, typem człowieka, który nosił pierścień Harvardu i cytował orzeczenia Sądu Najwyższego w sprawie steków dojrzewających na sucho na Boylston Street.

Teraz był kimś innym.

Stałem przed szklanymi drzwiami jego firmy w Dzielnicy Finansowej, a wokół mnie niczym stalowe drzewa wznosiły się pokryte deszczem wieżowce. Złote napisy na drzwiach się nie zmieniły. Moje nazwisko nie pojawiało się już nigdzie w środku.

Nie byłem tu już bogatym klientem, jakim byłem kiedyś.

Byłem tu jako duch.

Wszedłem do marmurowego holu. Recepcjonistka podniosła wzrok, spojrzała na mój zniszczony płaszcz i znoszone krawędzie butów i od razu zorientowała się, kim jestem.

„Dostawy są z tyłu” – powiedziała, nawet na mnie nie patrząc.

„Przyszłam zobaczyć się z panem Clive’em” – wychrypiałam. „Powiedz mu, że Conrad jest tutaj. Powiedz mu, że zmarły wrócił”.

Jej wzrok znów powędrował w moją stronę.

Konrad.

Podniosła słuchawkę i szybko coś szepnęła.

Chwilę później podwójne drzwi się otworzyły.

Clive wyszedł.

Był teraz cięższy, łysiejący, a jego drogi garnitur lekko napinał się na guzikach. Zatrzymał się dziesięć stóp od niego. Nie wyglądał na przestraszonego.

Wyglądał na zirytowanego.

„Conrad” – powiedział. „Słyszałem plotki. Nie sądziłem, że to prawda”.

„Potrzebuję pomocy, Clive” – powiedziałem, a mój głos się załamał. „Nie mam dokąd pójść. Pamela mnie wyrzuciła. Byłeś moim prawnikiem. Musisz mi pomóc”.

Zaśmiał się krótko i sucho.

„Wejdź” – powiedział. „Ale niczego nie dotykaj”.

Jego gabinet był luksusowy. Skóra, mahoń, oprawiona koszulka Patriots na ścianie. Widok na stadion Charlesa.

Usiadłem na brzegu krzesła, jak ktoś, kto nie jest pewien, czy wolno mu siedzieć.

„Pomóc ci?” powtórzył Clive, siadając za biurkiem. „W czym? Jesteś zbiegiem, Conrad. Masz szczęście, że nie dzwonię teraz do federalnych”.

„Chcę tylko mojej emerytury” – błagałem. „Dostępu do moich starych kont. Tylko tyle, żeby kupić małe mieszkanie. Może pomóc Lily”.

Clive odchylił się do tyłu, a na jego ustach pojawił się okrutny uśmiech. Otworzył szufladę i wyciągnął cygaro, nie spiesząc się z odcięciem końcówki i zapaleniem.

Wydmuchnął dym w stronę sufitu.

„Nie ma żadnych kont, Conrad” – powiedział cicho. „I nie ma emerytury. Widzisz, prawnie rzecz biorąc…” Zaciągnął się ponownie. „Ty nie istniejesz”.

Zmarszczyłam brwi.

“Co masz na myśli?”

„Pięć lat temu złożyliśmy wniosek do sądu” – powiedział Clive. „Nieobecność przez dziesięć lat. Domniemany zgon. Urządziliśmy ci miły, skromny pogrzeb w jakimś podmiejskim kościele. Oczywiście w zamkniętej trumnie”. Uśmiechnął się ironicznie. „Nie żyjesz, Conrad. Na papierze byłeś prochem przez dekadę”.

„Ale jestem tutaj” – wyszeptałem.

„Na papierze” – powtórzył – „jesteś prochem. Kiedy człowiek umiera, jego majątek przechodzi na własność. Na przykład dom na Beacon Hill. Przechodzi na twoich najbliższych krewnych. Ale ponieważ Lily była niezdolna do działania z powodu żałoby i finansowej niekompetencji, Pamela łaskawie objęła funkcję powiernika”.

Uśmiechnął się.

„Przenieśliśmy akt własności na jej nazwisko. Żeby chronić majątek”.

„Żeby go chronić” – powtórzyłem tępo. „Oddałeś jej mój dom”.

„Zaoszczędziliśmy” – poprawił. „Przez rząd, przez wierzycieli, przez twoją córkę, która wydałaby to wszystko na… no cóż. Nie jest zbyt bystra, prawda?”

Zachichotał.

„Pamela jest teraz właścicielką. Legalne i wiążące.”

Właśnie przyznał się do oszustwa.

Właśnie przyznał, że sfałszował dokumenty, aby ukraść mój majątek, podczas gdy byłem zamknięty w celi za granicą.

Czuł się bezpiecznie mówiąc mi to, ponieważ myślał, że jestem bez grosza przy duszy starym człowiekiem, który nie ma żadnego ratunku.

„Ale to oszustwo” – powiedziałem, pozwalając, by mój głos drżał. „To mój dom. Kupiłem go”.

Clive wstał.

Obszedł biurko i oparł się o nie, pochylając się nade mną.

„Komu uwierzą, Conradzie?” – zapytał. „Mnie, wspólnikowi w jednej z czołowych firm w mieście? A może parszywemu staruszkowi, który twierdzi, że jest diamentowym potentatem, który wrócił zza grobu? Nie masz żadnych dokumentów. Nie masz pieniędzy. Jedyne odciski palców, jakie ma rząd, to te oznaczone przez Interpol. Jesteś duchem. A duchy nie posiadają nieruchomości”.

Podszedł do drzwi i je otworzył.

„Wynoś się” – powiedział. „Jeśli wrócisz, każę cię aresztować za wtargnięcie. I zrób sobie przysługę – uśmiechnął się do mnie blado – „wyjedź z miasta. Pamela nie jest taka miła jak ja”.

Wstałem powoli, opierając się ciężko na lasce.

„Proszę” – powiedziałem. „Po prostu… powiedz jej, że tu byłem. Powiedz jej, że chciałem tylko pomóc Lily”.

„Powiem jej” – zadrwił.

Wyszedłem z jego biura. Minąłem recepcjonistkę. Wyszedłem z budynku.

Za rogiem wyprostowałem plecy. Drżenie rąk zniknęło.

Wyciągnąłem z kieszeni telefon komórkowy.

Nagrałem każde słowo.

A pod jego skórzanym fotelem, gdy udawałem, że mam problem z siadaniem, rzuciłem drugiego robaka.

Włożyłem słuchawki i słuchałem.

Nie musiałem długo czekać.

„Pamelo” – syknął Clive do telefonu. „Był tutaj. Conrad. Przyszedł do mojego biura”.

„Mówiłam ci, że wrócił” – warknęła Pamela. „Pytał o akt własności?”

„Błagał o pieniądze” – zaśmiał się Clive. „Wygląda okropnie, Pam. Jak bezdomny włóczęga. Nie ma pojęcia o funduszu powierniczym ani o transferze. Powiedziałem mu, że w świetle prawa jest martwy. Powinnaś była widzieć jego minę”.

„Czy groził podjęciem kroków prawnych?”

„Za jakie pieniądze?” – prychnął Clive. „Nie stać go na golenie, nie mówiąc już o zaliczce. Nie martw się. Papierkowa robota jest niepodważalna. Sam sfałszowałem akt zgonu, pamiętasz? Koroner jest mi winien. A przeniesienie aktu własności? Twój podpis na pełnomocnictwie wyglądał lepiej niż jego prawdziwy.”

„Dobrze” – powiedziała Pamela. „On jest tylko uciążliwy. Ale miejcie go na oku. Jeśli zbliży się za bardzo do gali, niech ochrona go wyprowadzi. Nie chcę, żeby zdenerwował darczyńców”.

„Spokojnie” – powiedział Clive. „Jest załamany. Odchodzi z podkulonym ogonem. Wygraliśmy, Pam. Dom jest twój. Pieniądze są twoje. A dziewczyna… cóż, nigdzie się nie wybiera”.

Wyjąłem słuchawki.

Spojrzałem w górę na szklaną wieżę, gdzie siedział Clive, paląc cygaro i myśląc, że jest bogiem.

„Nie odejdę, Clive” – powiedziałem cicho. „Po prostu kupię sobie większy młotek”.

Jeśli chcesz zniszczyć takich ludzi jak Pamela i Brandon w Ameryce, nie uderzasz ich w twarz.

Trafiłeś na nich na galę.

Tej nocy dom na Beacon Hill rozbłysnął światłem. SUV-y podjeżdżały jeden po drugim, wysadzając na mokrym krawężniku elitę Bostonu – sędziów, chirurgów z Mass General, menedżerów funduszy hedgingowych z kamienic w Back Bay, polityków z fryzurami, które kosztowały więcej niż moi starzy majstrowie zarobili w tydzień.

Baner wisiał w salonie nad dużym kominkiem, który wybrałem kilka lat temu z katalogu.

FUNDACJA PAMELI

GALA CHARYTATYWNA DLA DZIECI Z POSZKODOWANYCH DZIECI

Ironia losu mogłaby udusić księdza.

Wślizgnąłem się do domu przez wejście dla służby, ale tym razem nie byłem żebrakiem.

Byłem kelnerem.

Hartman załatwił wszystko – fałszywe kontrole przeszłości, czystą białą marynarkę, czarną muszkę i listę pracowników z moim nazwiskiem.

Niosłem srebrną tacę z kieliszkami do szampana; moje ręce były pewne, a serce waliło jak bęben wojenny.

Salon przeszedł metamorfozę. Mój salon.

Kryształowe żyrandole rzucały ciepłe światło na tłum Amerykanów ubranych w importowane tkaniny i starannie dobrane stroje. Kobiety w sukniach, które kosztowały więcej niż roczna pensja nauczyciela. Mężczyźni w smokingach rozmawiali o ulgach podatkowych i domkach narciarskich w Vermont, popijając starodawnego Kruga z mojego kryształu.

I Lily.

Dziś wieczorem nie miała na sobie munduru pokojówki marynarki wojennej.

Pamela znalazła coś gorszego.

Ubrała Lily w bezkształtną, szarą sukienkę z płótna, którą można by wyciągnąć z pojemnika na datki w piwnicy kościoła. Włosy miała ściągnięte w surowy kok, który odsłaniał każdy zapadnięty policzek. Przeciskała się przez tłum z tacą przystawek, wpatrując się w podłogę.

Kobieta w czerwonej jedwabnej sukni pstryknęła palcami.

„Dziewczyno. Tutaj.”

Lily podeszła szybko i skłoniła głowę.

Kobieta wzięła krabowy placek bez słowa podziękowania i odwróciła się. Lily zniknęła w tłumie.

Ścisnąłem tackę tak mocno, że metal wbił mi się w dłonie.

Chciałem to porzucić. Chciałem powiedzieć każdemu w tym pokoju, że „dobroczynność”, którą wspierają, opiera się na grzbiecie ignorowanego przez nich sługi.

Ale zmusiłem się, żeby oddychać.

Jeszcze nie.

Pamela stała przy fortepianie, trzymając w dłoni kieliszek szampana i przyciskając jedną dłoń do serca w pozie, którą zapewne ćwiczyła przed lustrem w łazience.

„…to oczywiście ciężar” – powiedziała z lekkim westchnieniem. „Ale co mogłam zrobić? Jej ojciec był przestępcą. Oszustem, który ukradł miliony i uciekł z kraju, zostawiając córce jedynie długi i złe nawyki”.

„Och, jesteś święta, Pamelo” – powiedział mężczyzna z opalenizną od golfa i krawatem z Ivy League. „Przygarnąć córkę zbiega? Większość ludzi by ją odprawiła”.

„Nie mogłabym tego zrobić” – powiedziała Pamela. „Rodzina to rodzina. Nawet gdy jest w rozsypce”.

Uśmiechnęła się smutno.

„Lily, biedactwo. Jest taka sama jak on. Leniwa. Uparta. Myśli, że świat jest jej winien utrzymanie. Muszę być dla niej surowy. Każę jej pracować, żeby nauczyć ją wartości dolara. Żeby pomóc jej odpokutować za grzechy ojca”.

Pokuta.

Mówiła o zadośćuczynieniu, jednocześnie dekorując się skradzionymi pieniędzmi.

Zrobiłem krok naprzód z tacą.

„Szampan?” zapytałem.

Nie spojrzała mi w twarz. Widziała tylko tacę. Zdjęła flet ze srebra i wróciła do swojej opowieści.

„A ojciec?” zapytała kobieta. „Czy on naprawdę nie żyje?”

„Możemy tylko mieć nadzieję” – Pamela zaśmiała się lekko. „Gdyby żył, siedziałby w więzieniu. Szczerze mówiąc, pewnie umarł gdzieś w rynsztoku. To godny koniec dla człowieka, który porzucił rodzinę”.

Stałem trzy stopy dalej.

Mógłbym ją zabić w tamtej chwili.

Odwróciłem się i odszedłem.

Brandon oczywiście był w barze.

Był już pijany, z rumieńcami na twarzy i poluzowanym krawatem. Trzymał się razem z grupą młodszych mężczyzn w dopasowanych garniturach i lśniących butach.

„Moja kuzynka” – powiedział, wskazując na Lily, która sprzątała puste szklanki po drugiej stronie sali. „Spójrz na nią. Żałosna, prawda? Mama trzyma ją przy sobie z litości. Osobiście wyrzuciłbym ją lata temu. Ona obniża wartość nieruchomości”.

Mężczyźni się śmiali.

„Ale ona jest całkiem słodka” – rzucił jeden z nich pożądliwie.

Brandon prychnął.

„Nie trać czasu. Jest zepsuta. Poza tym zna swoje miejsce. Wie, kto trzyma smycz.”

Odepchnął się od baru i lekko się potknął.

„Popatrz na to” – powiedział.

Podszedł do Lily.

Poszłam za nim, przeciskając się przez tłum, niewidoczna za moją tacą.

Lily zmagała się z ciężką tacą pełną brudnych szklanek, a jej ręce drżały ze zmęczenia. Wyglądała na wyczerpaną. Miała fioletowe cienie pod oczami.

Brandon stanął jej na drodze.