Po tym, jak spadłam z marmurowych schodów, udawałam nieprzytomną – dopóki moja niania nie wyszeptała pewnego zdania, które rozdarło moją dumę na pół.

Ale Victor poświęcił całe swoje życie kontrolowaniu ludzi — ocenianiu lojalności, testowaniu granic, naciskaniu przycisków, aby zobaczyć, co się stanie.

Dla człowieka, który zarabiał na życie pociąganiem za sznurki, sama myśl o leżeniu w bezruchu i obserwowaniu reakcji świata wydawała się ostatecznym eksperymentem.

Więc zamknął oczy.

Zwolnił oddech.

I czekał.

Potem ją usłyszał
Odgłos kroków dochodzących ze schodów.

Głośny jęk.

Zduszony dźwięk, który nie był wyrazem zwykłego strachu – to była panika.

„Panie Victorze!”

Amara.

Jej głos trząsł się, jakby ktoś wyrwał go jej z piersi.

Weszła do przedpokoju, trzymając oboje dzieci — jedno na każdym biodrze — obydwa płakały w ten głośny, przerażony sposób, w jaki płaczą dzieci, gdy wyczuwają, że coś jest nie tak, nawet jeśli nie wiedzą co.

Victor nigdy nie słyszał, żeby Amara brzmiała w ten sposób.

Nigdy nie słyszał, żeby ktoś tak brzmiał… jak na niego.

Amara upadła na kolana obok niego tak szybko, że omal nie upadła.

Jej ramiona zacisnęły się wokół Lucasa i Nenah, próbując nie dopuścić, by się ześlizgnęli, próbując zachować ich spokój, próbując nie dopuścić, by ona sama się rozpadła.

„Proszę” – wyszeptała. „Proszę, obudź się”.

Przycisnęła drżące palce do nadgarstka Victora, próbując wyczuć puls.

Zaparło jej dech w piersiach.

„O Boże… proszę, nie rób tego. Nie przy nich. Proszę… proszę, nie zostawiaj tych dzieci.”

Jej głos się załamał.

„I… nie opuszczaj nas. ”

Victor poczuł, że to słowo uderzyło go niczym ostrze.

Nas.

Nie „dzieci”.
Nie „wasze dzieci”.
My.

Jakby należała do ich małego świata.

Jakby to miało tu jakieś znaczenie.

Jakby Victor był dla niej ważny.