Podczas niedzielnego brunchu moja siostra zajęła moją główną sypialnię — 24 godziny później zadzwoniła moja mama w panice: „Ona odczytuje twoje numery na żywo!”

Brandon odchyliła się do tyłu, jakby przeprowadzała wywiad. „Dobrze” – powiedziała. „Idź”.

Przesunąłem pierwszą stronę do przodu.

„Przestań udostępniać moje prywatne dane” – powiedziałem. „Przestań mówić o moim domu publicznie. Nie wspominaj o okolicy. Nie pokazuj moich stron. Nie podawaj numerów. Nie żartuj z mojego budżetu”.

Liam uśmiechnął się ironicznie, jakby czekał na to. „Nie da się kontrolować mowy” – powiedział.

„Mogę kontrolować dostęp” – powiedziałem. „I mogę zgłosić wykorzystanie prywatnych informacji. Nie chcę. Nie zmuszaj mnie”.

Mama skrzywiła się, jakby te słowa ją zraniły.

Uśmiech Brandona stał się mocniejszy. „Jesteś taki dramatyczny”.

„Po drugie” – powiedziałam i przesunęłam w ich stronę kolejną stronę – „nikt się do mnie nie wprowadzi. Ani ty. Ani Liam. Ani twój pies. Ani przez tydzień. Ani przez miesiąc. Ani „aż do skutku”. Nie.

Mama otworzyła usta.

“Ale-”

Przerwałem jej delikatnie. „Kocham cię” – powiedziałem. „Nie”.

Twarz Brandona drgnęła i przez chwilę dostrzegłem coś realnego – gniew, owszem, ale i zażenowanie. Bo myślała, że ​​to będzie łatwe. Myślała, że ​​moje „nie” to przedstawienie, a nie decyzja.

„Myślisz, że jesteś lepszy od nas” – powiedziała cicho, jakby chciała mnie zranić, nie podnosząc przy tym głosu.

„Myślę, że zapracowałem na to, co mam” – powiedziałem. „I myślę, że uznałeś, że to czyni mnie odpowiedzialnym za ciebie”.

Liam pochylił się do przodu. „Mów poważnie” – powiedział. „To praktyczne. Zaoszczędzilibyśmy masę pieniędzy. Nawet tego nie poczujesz. Kupujesz luksusowe mieszkanie”.

„Po trzecie” – powiedziałem, nie patrząc na niego – „jeśli potrzebujesz pomocy mieszkaniowej, mogę ci pomóc w planowaniu. Mogę ci pomóc w poszukiwaniach. Mogę ci pomóc w stworzeniu budżetu. Ale nie dostaniesz mojego domu”.

Brandon roześmiał się – ostrym, swędzącym śmiechem. „Masz obsesję na punkcie papieru” – powiedziała. „Nie obchodzą cię ludzie”.

„Zależy mi” – powiedziałem. „Dlatego robię to teraz, a nie po tym, jak będę miał do ciebie pretensje”.

Mama siedziała zupełnie nieruchomo, ze złożonymi dłońmi, jakby modliła się o pokój.

„A co ze mną?” – zapytała w końcu cichym głosem. „Czy mogę czasem zostać? Jeśli będę samotna?”

„Tak” – powiedziałam, a mój głos złagodniał. „Możesz mnie odwiedzić. Będziesz miała kod dostępu. Ale to co innego, mamo. Ty nie filmujesz. Ty nie zabierasz. Nie zmieniasz mojego życia w treść”.

Brandon wskazał na mnie. „Więc ona dostaje kod, a ja nie? Faworyzowanie”.

„Nie” – powiedziałem. „Granice oparte na historii”.

Liam prychnął. „Historia. Okej.”

„Po czwarte” – powiedziałam i przesunęłam instrukcję dla gości tylko do mamy – „każdy, kto zostaje, podpisuje to. To proste. Pisze na przykład: maksymalnie dwie noce, zakaz używania urządzeń nagrywających, a jeśli coś zepsujesz, to naprawisz. To nie pułapka. To mapa”.

Mama dotknęła papieru, jakby miał ugryźć. „To wydaje się… oficjalne” – wyszeptała.

„Jestem oficjalny” – powiedziałem. „Życiem”.

Brandon uderzyła teczkę grzbietem dłoni, a strony rozsypały się na stole niczym talia kart.

„Jesteś obrzydliwy” – powiedziała. „Zachowujesz się, jakbyśmy byli sobie obcy”.

„Zachowujesz się, jakbym był portfelem” – powiedziałem.

Jej krzesło zaskrzypiało, gdy wstała. „Wszyscy uważają, że jesteś hojny” – warknęła. „Nie widzą, że liczysz. Ja widzę, że liczysz”.

„Liczę się, bo nikt się za mnie nie liczył” – powiedziałem. „A ty liczysz na to, że się nie będę liczył”.

Liam skrzyżował ramiona. „Nie potrzebujemy twojego małego domku” – powiedział.

„Nie jest malutki” – powiedziałem. „To moje”.

Brandon złapał jej torbę. „Nie dzwoń, kiedy będziesz potrzebowała treści” – powiedziała, jakby to była groźba.

„Nigdy do ciebie nie dzwoniłem” – powiedziałem.

W drzwiach odwróciła się. „Naprawdę myślisz, że jesteś bohaterem?”

„Chyba jestem zmęczony” – powiedziałem. „I mam dość. Nie chodzi o zemstę. Chodzi o zamknięcie tego rozdziału”.

Na te słowa coś przemknęło przez jej twarz. Potem wyszła.

Drzwi się zamknęły, a dźwięk powrócił do mieszkania mojej mamy, jakby czekał na zewnątrz.

Mama powoli usiadła, wpatrując się w regulamin gości. „Nie podoba mi się to” – wyszeptała.

„Wiem” – powiedziałem.

„Mam wrażenie, że źle cię wychowałem.”

„Wychowałeś mnie, żebym przetrwał” – powiedziałem. „Przetrwanie wygląda tak”.

Mama skinęła głową, nie podnosząc wzroku. „Będzie zła” – wyszeptała.

„Ona już taka jest” – powiedziałem.

Mama odchrząknęła, a jej głos znów stał się cichy. „Czy nadal mogę przynieść świece?”

To było śmieszne i idealne, aż mnie oczy szczypały.