Przygarnęła dwóch porzuconych braci, którzy nie mieli nic na imię – dwadzieścia lat później ich biologiczna matka wróciła z milionami i żądaniem, które zniszczyło wszystko

Nalegali, żebym w końcu zamieszkał z nimi, w skromnym domu z małym ogródkiem i werandą, gdzie pilibyśmy kawę o poranku. Sąsiedzi machali. Skrzynka na listy stała prosto. Trawa rosła równo.

Czasem, gdy w domu jest cicho, myślę o tym deszczowym popołudniu i o kobiecie, którą wtedy byłam – zmęczonej, niepewnej, nieświadomej, do jak wielkiej miłości jest zdolna.

Dowiedziałem się, że rodzina to nie tylko więzy krwi.

To się robi poprzez pozostanie.

Pojawiając się w deszczu.

Wybierając raz po raz, by nie odchodzić.