W dniu, w którym zmarł mój mąż, nie wspomniałam ani słowem o dwudziestu ośmiu milionach dolarów w spadku ani o nowojorskim wieżowcu wybudowanym na moje nazwisko, aż do wieczora, kiedy moja synowa krzyknęła: „Pakuj swoje rzeczy, ta staruszka już tu nie mieszka”. Odpowiedziałam po prostu: „W porządku”, a potem spokojnie podjęłam decyzję, która zmieniła przyszłość każdego z nich.

„W okolicy jest kilka uroczych domów seniora. Domy opieki. Jestem pewien, że znajdziesz coś dla siebie”.

Dom pomocy społecznej. Jakbym była jakąś bezbronną staruszką, która nie potrafi o siebie zadbać.

Stałam tam w swojej kuchni, otoczona ludźmi, których uważałam za rodzinę, i poczułam, jak ostatnie kawałki mojego bólu serca wskakują na swoje miejsce. Żal po stracie Richarda był niczym w porównaniu z tym. To była zdrada. To zostało wymazane z mojego życia.

Ale kiedy patrzyłem na ich twarze, na okrutną satysfakcję Cynthii, na niespokojne, ale zdecydowane miny pozostałych, obok bólu zaczęło narastać coś jeszcze. Coś zimnego, cichego i cierpliwego.

„Okej” – powiedziałem po prostu.

Cynthia mrugnęła.

„Dobra, spakuję się dziś wieczorem. Rano mnie już nie będzie.”

Cisza, która zapadła, była ogłuszająca. Chyba oczekiwali, że będę walczyć, błagać, zrobię scenę, która usprawiedliwi ich traktowanie. Zamiast tego odwróciłem się z powrotem do zmywarki i kontynuowałem ładowanie talerzy.

„No cóż” – powiedziała Cynthia, wyraźnie wytrącona z równowagi. „Dobrze. To bardzo dojrzałe z twojej strony”.

Nie odpowiedziałam. Po prostu pracowałam dalej, nasłuchując odgłosów ich kroków oddalających się od kuchni, gdy zaczęli dzielić moje życie cichymi, podekscytowanymi szeptami z salonu. Nie mieli pojęcia, co właśnie zrobili. Myśleli, że pozbywają się ciężaru, domagając się tego, co im się prawnie należało. Myśleli, że wdowa po Richardzie to po prostu staruszka, która nie ma dokąd pójść i z czym walczyć.

Wkrótce mieli się przekonać, jak bardzo się mylili.

Zamykając zmywarkę i słuchając jej buczenia, pozwoliłam sobie na najlżejszy uśmiech. Jutro zacznie się moje prawdziwe życie. A ich, cóż, ich życie miało się stać bardzo, bardzo skomplikowane.

Tej nocy spakowałam dwie walizki. Tylko dwie. Wszystko inne – biżuterię, dzieła sztuki, markowe ubrania – Cynthia prawdopodobnie już w myślach katalogowała, co zostawiłam. Niech myślą, że to wszystko, co dostają. Niech myślą, że pogrążona w żałobie wdowa odchodzi z niczym poza starymi sukienkami i wspomnieniami.

Hampton Inn przy Route 1 stał się moim tymczasowym domem. Nie był to co prawda Ritz, ale miał centrum biznesowe, niezawodne Wi-Fi i, co najważniejsze, zapewniał anonimowość. Zameldowałam się pod nazwiskiem panieńskim, Alberta Morrison, i zapłaciłam gotówką za tydzień. Recepcjonistka ledwo na mnie spojrzała. Ot, kolejny senior podróżujący samotnie, prawdopodobnie odwiedzający wnuki albo uczestniczący w pogrzebie.

Idealnie. Bycie niewidzialnym było dokładnie tym, czego potrzebowałem w tej chwili.

Pierwszy telefon wykonałem do Harolda Steinberga. Harold był prawnikiem Richarda przez dwadzieścia pięć lat, ale co więcej, moim przez ostatnie piętnaście. Oczywiście nikt z rodziny Richarda o tym nie wiedział. Zakładali, że jestem tylko żoną, a Harold zajmuje się wyłącznie sprawami Richarda.

„Alberta”. Głos Harolda był ciepły, kiedy odpowiedział. „Bardzo mi przykro z powodu twojej straty. Richard był dobrym człowiekiem”.

„Dziękuję, Haroldzie. Muszę cię zobaczyć jutro, jeśli to możliwe.”

„Oczywiście. O dziesiątej?”

„Właściwie, czy moglibyśmy się spotkać gdzieś indziej niż w twoim biurze? W jakimś ustronnym miejscu?”

Zapadła cisza. Harold znał mnie wystarczająco długo, żeby czytać między wierszami.

„Rodzina sprawia ci kłopoty”.

„Coś takiego.”