Wróciłem do domu na święta. Gdy tylko przekroczyłem próg, wszystkie spojrzenia zwróciły się na mnie. Moja matka powiedziała chłodno: „Twój czas się skończył. Twoja młodsza siostra jest tą, która może dać tej rodzinie lepsze życie”. Ojciec dodał: „Musimy porozmawiać”. Skinąłem głową i odwróciłem się. Następnego ranka mój telefon pokazał 180 nieodebranych połączeń.

Kierunek.

Powiedział to, jakby prowadził korporację, a nie dom w spokojnej dzielnicy w stylu Środkowego Zachodu, schowanej u podnóża Góry Czarnego Pióra.

Znów spojrzałam na Jennę. Nie wyglądała na zdenerwowaną. Nie wyglądała na zdezorientowaną.

Wyglądała na zadowoloną. Jakby cała ta chwila istniała dla jej dobra.

„Jaki kierunek?” zapytałam. „Bo ostatnim razem, kiedy sprawdzałam, obchodziliśmy Boże Narodzenie, a nie mieliśmy zebrania zarządu”.

Jenna cicho zaśmiała się pod nosem.

„Może gdybyś częściej zaglądała, wiedziałabyś, o co chodzi”.

Ton nie był żartobliwy. To była reprymenda. Uszczypliwość.

Cieszyło ją to.

Zacisnęłam szczękę. „Odwiedzam cię co Boże Narodzenie. Co Święto Dziękczynienia. Co urodziny. Przyleciałam z Denver co najmniej cztery razy w tym roku, żeby ci pomóc, kiedy mówiłaś, że mnie potrzebujesz. Przestawiałam grafik pracy, pomijałam wydarzenia, przekładałam terminy, starałam się być obecna”.

Spojrzałam na nią ostro.

„A teraz pouczasz mnie, żebym się nie pojawiała?”

Jenna przewróciła oczami.

„Mieszkasz jakieś dwa stany dalej, Riss. Niektórzy z nas są tutaj”.

Wciąż mieszkała dwadzieścia minut drogi ode mnie i rzadko kiwnęła palcem, chyba że było to dla niej korzystne.

Mój ojciec odchylił się do tyłu, splatając palce.

„Podjęliśmy kilka decyzji dotyczących firmy, majątku rodzinnego, ról i obowiązków na przyszłość”.

Puls dudnił mi w uszach.

„Jakie decyzje?”

Mama wyprostowała się, a w jej głosie zabrzmiał ten znajomy, protekcjonalny ton, który słyszałam od dzieciństwa.

„To nic osobistego, kochanie. To praktyczne. Zawsze byłaś niezależna. Nie polegasz na nas tak, jak Jenna”.