Odkryłam sekretny drugi album ślubny mojego męża… Szukałam aparatu w jego szafie, gdy znalazłam album ślubny, którego nigdy wcześniej nie widziałam. Ręce mi drżały, gdy go otwierałam: stał tam w smokingu, całując moją najlepszą przyjaciółkę w białej sukni ślubnej. Zamarłam, gdy usłyszałam, jak jego samochód wjeżdża na podjazd. Album wciąż trzymałam w dłoniach, a na twarzy wciąż miałam świeże łzy. Wślizgnęłam się za drzwi i czekałam.

Popołudniowe słońce sączyło się przez zasłony w naszej sypialni na przedmieściach Portland, rzucając cienkie złote smugi na drewnianą podłogę i granatową kołdrę, która wciąż pachniała delikatnie wodą kolońską Bentleya. Stałam na stołku, muskając palcami górną półkę jego szafy, szukając zabytkowego aparatu, który obiecał pożyczyć mojej siostrze na jej wyjazd na wybrzeże Oregonu. Drobinki kurzu tańczyły w świetle, gdy odsuwałam stare pudełka po butach i zapomniane torby sportowe, a wokół mnie unosił się zapach cedru i krochmalu.

Moje małżeństwo z Bentleyem ostatnio nie było idealne. Siedem lat razem, a iskra, która kiedyś rozpalała każde pomieszczenie, w którym wchodziliśmy, przygasła do bladego błysku. Pracował do późna w nocy w swojej firmie architektonicznej w centrum miasta, wracał do domu pachnąc drogimi perfumami, których nie rozpoznawałam, a jego telefon stał się przedłużeniem dłoni – zawsze ekranem w dół, zawsze poza zasięgiem. Mimo to kochałam go. A przynajmniej kochałam mężczyznę, za którego go uważałam.

Moje palce otarły się o coś skórzanego na samym końcu półki, zbyt dużego, by mogło być pudełkiem na buty. Pociągnęłam i bordowy album wpadł mi w ręce, omal nie wytrącając mnie z równowagi na stołku. Skóra była miękka i droga, taka, jaką można znaleźć w ekskluzywnych butikach w Seattle czy Nowym Jorku, ze złotym tłoczeniem na okładce, na którym widniał po prostu napis „ Nasza na zawsze”.

Zaciekawiona, zeszłam na dół i usiadłam na brzegu naszego łóżka – tego samego łóżka, na którym kochaliśmy się zaledwie trzy noce temu, gdzie wyszeptał, że mnie kocha, po czym przewrócił się na drugi bok i zapadł w sen tak głęboki, że nic nie mogło go obudzić. Serce waliło mi w piersiach, gdy otwierałam album.

Pierwsze zdjęcie zaparło mi dech w piersiach.

Bentley stał w czarnym smokingu, wyglądając niewiarygodnie przystojnie, z idealnie ułożonymi ciemnymi włosami i uśmiechem szerszym niż ten, jaki widziałam od lat. Obok niego, w olśniewającej białej koronkowej sukni, która prawdopodobnie kosztowała więcej niż nasz miesięczny kredyt hipoteczny, stała Gemma.

Moja Gemma.

Moja najlepsza przyjaciółka od czasów studiów. Kobieta, która była moją druhną. Kobieta, do której dzwoniłam szlochając w noc, kiedy moja matka zmarła w Ohio. Kobieta, która przynosiła mi zupę, kiedy miałam grypę i trzymała mnie za rękę podczas dwóch poronień. Na zdjęciu kroili tort – tort weselny.

Moje ręce drżały tak mocno, że album o mało nie spadł mi z kolan. Zmusiłem się, żeby przewrócić stronę.

Więcej zdjęć.

Bentley wsuwa pierścionek na palec Gemmy.

Gemma rzuca bukiet w tłum śmiejących się gości.

Bentley całował Gemmę z namiętnością, jakiej nie widziałam skierowanej do mnie od lat.

Datownik w rogu każdego zdjęcia przyprawiał mnie o mdłości. Osiem miesięcy temu. Osiem miesięcy temu, kiedy byłam w Cleveland, odwiedzając ojca po operacji kolana, Bentley powiedział mi, że ma ważną konferencję w Chicago. Najwyraźniej ta „konferencja” miała na celu poślubienie mojej najlepszej przyjaciółki.

Przerzucałam stronę za stroną, a każdy nowy obraz wbijał mi się coraz głębiej w pierś niczym nóż. Zdjęcia ich tańczących, śmiejących się, karmiących się nawzajem ciastem. Zdjęcia ich w otoczeniu twarzy, których nie rozpoznawałam – z wyjątkiem jednej.

Partner biznesowy Bentleya, Trevor, stał w tle kilku ujęć, wznosząc toast kieliszkiem szampana.

Trevor wiedział.

Ilu jeszcze wiedziało?

Telefon zawibrował mi w kieszeni. Podskoczyłem i wyjąłem go zdrętwiałymi palcami. SMS od Gemmy.

Jutro kawa. Tęsknię za twoją twarzą.💕💕

Jego bezceremonialne okrucieństwo sprawiło, że żółć podeszła mi do gardła. Przycisnąłem pięść do ust, walcząc z chęcią krzyku.

Jak mogła mi wysyłać serduszka, skoro była żoną mojego męża? Jak Bentley mógł mnie pocałować na dobranoc, powiedzieć, że mnie kocha, kochać się ze mną, skoro miał zupełnie inne życie?

Na ekranie pojawił się kolejny tekst.

Potrzebuję też twojej rady w ważnej sprawie. Jesteś jedyną osobą, której ufam.

Z mrocznego wnętrza wyrwał się śmiech. Zduszony, złamany. Miałem ochotę rzucić telefonem przez pokój, patrzeć, jak rozbija się o ścianę, patrzeć, jak coś rozbija się o coś, co nie było mną. Zamiast tego, drżącymi palcami odpisałem.

Jasne. Jutro o 10:00. Tam, gdzie zwykle.

Odłożyłem telefon ostrożnie, jakby był ze szkła, i ponownie wziąłem do ręki album. Tym razem studiowałem każdy szczegół z kliniczną precyzją.

Ślub odbył się na świeżym powietrzu, w jakimś ogrodzie – białe róże pnące się po altanach, lampki na sznurach oplatające drewniane belki, miejsce takie, jakie można zobaczyć na stronach internetowych kalifornijskich winnic i tablicach na Pintereście. Suknia Gemmy miała długie rękawy i tren kaplicowy. Jej bukiet był z piwonii, jej ulubionych kwiatów. Zawsze powtarzała, że ​​będzie miała piwonie w swoim ekwipunku, kiedy wyjdzie za mąż.

Kiedy wyszła za mąż za kogoś, kto jeszcze nie był żonaty.

Otworzyłem ostatnią stronę i znalazłem coś, co zmroziło mi krew w żyłach.

Akt ślubu schowany w ochronnej kopercie.

Bentley James Hartford i Gemma Elizabeth Max. Ślub 15 maja.

W obecności Trevora Matthewsa i osoby o nazwisku Rebecca Foster. Złożono w stanie Nevada.

Nevada, gdzie odbywały się szybkie śluby. Gdzie ludzie jeździli robić rzeczy, które chcieli ukryć.

Ale to nie był pijacki numer w kaplicy w Vegas o drugiej w nocy. To było zaplanowane, wymyślne, drogie. Sama sukienka kosztowała pewnie z dziesięć tysięcy dolarów. Był fotograf, miejsce, catering, goście. To nie był błąd.

To było celowe.

Drzwi wejściowe otworzyły się na dole. Usłyszał głos Bentleya, radosny i znajomy.

„Kochanie, jestem w domu! Przepraszam za spóźnienie – Projekt Riverside się przedłużył”.

Usłyszałam jego kroki na schodach, coraz bliżej. Moje ciało poruszało się automatycznie. Wsunęłam album z powrotem w skórzaną okładkę, wcisnęłam pod łóżko i rzuciłam się na pierwszą rzecz w zasięgu ręki – thriller w miękkiej oprawie z mojej szafki nocnej. Otworzyłam go, nie patrząc na tekst, i zmusiłam się do wyglądania na obojętnie zaabsorbowaną, gdy Bentley pojawił się w drzwiach.

„Hej, piękna” – powiedział, rozluźniając krawat. Wyglądał na zmęczonego, ale szczęśliwego, całkowicie zrelaksowanego. To była twarz mężczyzny, który nie miał pojęcia, że ​​jego sekret właśnie eksplodował w rękach żony.

„Co czytasz?” zapytał.

Spojrzałam na książkę, ledwo mogąc skupić się na tytule przez szum w uszach. „Po prostu thriller. Wiesz, jak uwielbiam dobre kryminały”.

Uśmiechnął się i przeszedł przez pokój, żeby pocałować mnie w czoło. Jego usta były jak lód na mojej skórze.

„No, nie siedź za długo. Jutro wieczorem mamy kolację u Petersonów, pamiętasz?”

„Pamiętam”. Mój głos brzmiał głucho i odlegle w moich własnych uszach. „Właściwie, Bentley, idę rano na kawę z Gemmą. Powiedziała, że ​​musi ze mną porozmawiać o czymś ważnym”.

Przez ułamek sekundy coś przemknęło przez jego twarz.

Wina.

Zniknęło tak szybko, że mogłem to sobie wyobrazić.

„To miło” – powiedział lekko. „Powiedz jej, że ją pozdrowiłem”.

Zniknął w łazience, a chwilę później usłyszałem odkręcanie prysznica. Poczekałem, aż w powietrzu rozlegnie się dźwięk wody uderzającej o kafelki, po czym wyciągnąłem telefon i otworzyłem nową notatkę. Moje palce uspokoiły się, gdy wpisałem wszystko, co zobaczyłem – każdy szczegół, jaki zapamiętałem.

Data.

Miejsce wydarzenia.

Nazwiska widniejące na akcie małżeństwa.

Imię Trevora.