Moi rodzice sprzedali trzy lata moich narzędzi potrzebnych do nauki prawa mojego brata — i powiedzieli mi: „Możesz je wymienić” – q

„Czego mu brakowało?”

„Wszystko” – powiedziałam, a na moich ustach pojawił się ponury uśmiech. „Przegapił wszystko, co ważne”.

Podjechaliśmy pod całodobową wypożyczalnię sprzętu. Patrick oparł się o ladę i zagadnął do zaspanego sprzedawcy.

„Potrzebuję 16-stopowego samochodu ciężarowego, dwóch wytrzymałych wózków i wózka ręcznego.”

Zapłacił gotówką.

Godzinę później zaparkowaliśmy dwie ulice od mojego domu.

„Nie mogę pozwolić, żeby zobaczyli twoją ciężarówkę” – wyjaśniłem.

„Potrzebujemy czegoś więcej niż tylko siebie” – powiedział Patrick, patrząc na ciemny dom. „To spory ciężar”.

„Wiem” – powiedziałem. „Zapytałem o kilka przysług”.

Właśnie wtedy podjechały dwa kolejne samochody. To byli trzej faceci z lokalnego cechu stolarzy, moi i Patricka znajomi. Byli rosli, zdolni i po wysłuchaniu 30-sekundowej wersji historii, po cichu wściekli.

„Pracujemy w ciszy” – powiedziałem, wręczając im wszystkim rękawiczki. „Parkujemy za rogiem. Nie korzystamy z drzwi wejściowych. Przechodzimy przez tylną furtkę, prosto do szopy. Zabieramy wszystko”.

Przez następne trzy godziny działaliśmy jak ekipa-widmo. Cofaliśmy ciężarówkę alejką, gasząc silnik. Używaliśmy wózków do transportu ciężkich przedmiotów, nasze ruchy były wyćwiczone i ciche.

Najpierw moje dwa pozostałe stoły warsztatowe – te, które Arthur przeoczył, bo stały w brudnej części szopy. Potem moja wiertarka stołowa i piła taśmowa, które były ukryte pod plandeką.

A potem nagroda główna.

Uklęknąłem przy przeciwległej ścianie i łomem podniosłem trzy deski podłogi, które położyłem. Pod nimi znajdowała się płytka, wyłożona ołowiem przestrzeń pod podłogą, idealnie kontrolowana pod względem wilgotności, a w niej mój skarb.

To była moja kolekcja drewna rezonansowego. Dla laika, takiego jak mój ojciec, to był po prostu stos drewna. Dla lutnika – skarbiec bankowy.

W zestawie znajdowało się 30 kompletów świerku sitkajskiego klasy master, leżakowanego przez 10 lat. Były też liczne kawałki klonu płomienistego, kilkanaście kompletów palisandru indyjskiego, a w specjalnym zestawie trzy komplety palisandru brazylijskiego, który był wcześniej zakazany.

Samo to drewno było warte więcej niż czesne Milesa.

Leczyłem go, odkładając na dzień, w którym będę w stanie nabrać wprawy i się nim posługiwać.

Po kolei podawaliśmy deski, traktując je z większą ostrożnością niż większość ludzi obchodzi się z kryształem. Załadowaliśmy je do ciężarówki, układając je z profesjonalną starannością. Zabraliśmy półki, na których stały. Zabraliśmy też pozostałe panele izolacyjne.

Odzyskaliśmy mój sklep.

O czwartej rano szopa była już tylko pustą skorupą. Dokładnie taka sama, jak wtedy, gdy wprowadzili się moi rodzice – pustym, bezużytecznym pudłem.

Pojechaliśmy do warsztatu Patricka, dużego, pięknego budynku przypominającego stodołę, oddalonego o 30 mil. Rozładowaliśmy wszystko w jego przestronnym, bezpiecznym magazynie. Kiedy ostatni element był już na miejscu, słońce dopiero zaczynało barwić niebo na różowo.

Faceci z gildii — prawdziwi bohaterowie — tylko skinęli głowami, przyjęli moje szeptane, pełne łez podziękowania i odjechali w stronę świtu.

Patrick położył ciężką dłoń na moim ramieniu.

„Jesteś tu bezpieczna, Mia. Nad sklepem jest mieszkanie. Jest twoje, dopóki będziesz go potrzebować”.

„Dziękuję, Patricku” – wyszeptałam, gdy wyczerpanie i adrenalina w końcu dały mi się we znaki.

Teraz powiedział, podając mi gorącą kawę z termosu:

„Znajdźmy twoje narzędzia.”

To była sprytna pułapka. Mój ojciec, Arthur, był rzeczoznawcą. Wiedział, jak likwidować straty, ale nie był specjalistą. Nie znał społeczności lutniczej. To mały, ściśle powiązany świat. W regionie trzech stanów jest tylko garstka dealerów, którzy w ogóle wiedzieliby, co to za narzędzia, nie mówiąc już o pieniądzach, żeby je kupić.

Punktualnie o 8:00 rano Patrick i ja siedzieliśmy w jego biurze, mając między sobą listę numerów telefonów.

„Zadzwoń do lombardów” – powiedział. „Poproś o narzędzia do instrumentów muzycznych. Ja zadzwonię do handlarzy. Zacznę od Hendersona”.

Henderson’s Fine Instruments był największym i najbardziej renomowanym dealerem w regionie. Pan Henderson i Patrick mieli 30-letnią historię przyjacielskiej rywalizacji i wzajemnego szacunku.

Spędziłem godzinę, nie dochodząc do porozumienia z lombardzistami, którzy nie mieli pojęcia, co to jest strug. Kiedy rozłączałem się z kolejnym zdezorientowanym menedżerem, usłyszałem głos Patricka w drugim pokoju. Jego ton nagle stał się żelazny.

„Co, John?”

On posłuchał.

Przemówił ponownie, tym razem wolniej.

„Powiedział, że jego córka zrezygnowała z tego hobby”.

Uderzenie.

„Tak, tak, to ona.”

Kolejny rytm.

„Nie, ona jest tutaj. To moja uczennica.”

Jego głos stał się ostrzejszy.

„Powiedział ci, że może je sprzedać.”

Wstrzymałem oddech.

„Rozumiem, John” – powiedział Patrick zimnym głosem. „Ten człowiek nie tylko sprzedał ci narzędzia swojej córki. Sprzedał ci kradzione rzeczy. Kolekcja jej dziadka była w tym zestawie. Są niezastąpione”.

Pauza.

„Rozumiem twoje stanowisko” – kontynuował Patrick. „A ty rozumiesz moje. Ten człowiek – Arthur – dopuścił się oszustwa. Oszukał cię i okradł mojego ucznia”.

Kolejna pauza.

„Nie, nie chcę, żebyś dzwonił na policję. Jeszcze nie. Mam lepszy pomysł.”

Jego głos stał się niezwykle spokojny.

„Powiedz mi, John, kiedy przyjdzie podpisać ostateczne dokumenty dostawy?”

Poranek eksplodował.

Byłem w mieszkaniu nad sklepem Patricka, które szybko stawało się moim nowym domem. Było małe, ale całe pomieszczenie pachniało starym drewnem i lakierem – zapachem, który dawał poczucie bezpieczeństwa bardziej niż jakiekolwiek inne miejsce, w którym kiedykolwiek mieszkałem.

Mój telefon, który wyciszyłem, rozświetlił się jak choinka.

15 nieodebranych połączeń od Mamy. 8 od Artura. Potok coraz bardziej histerycznych SMS-ów od Milesa.

Mile 7:30 Gdzie jesteś? Mama ma atak paniki.

Mile 7:45 Serio, Mia, to nie jest śmieszne. Tata właśnie poszedł do szopy. Dzwoni na policję. Lepiej wróć i oddaj mu rzeczy.

Mile 7:46 Jego rzeczy? Nie ma ich, to kradzież.

Mile 8:15 Mama płacze. Tym razem naprawdę dałeś radę. Jesteś najbardziej samolubną osobą, jaką kiedykolwiek spotkałam. Tata jedzie do twojego małego sklepiku, żeby porozmawiać z szefem.

Ostatni z nich zmroził mi krew w żyłach.

Zbiegłem na dół.

„Patrick, mój ojciec już tu jedzie.”

Patrick rozmawiał przez telefon z ponurym wyrazem twarzy. Uniósł rękę, uciszając mnie.

„John, on właśnie idzie do mojego sklepu. Myśli, że Mia jest tutaj. Świetnie. Niech idzie. Oszczędzi nam to drogi.”

Posłuchał, a potem:

„Nie. Zostań tam, gdzie jesteś. Zajmę się tym.”

Rozłączył się i spojrzał na mnie.