Odkryłam sekretny drugi album ślubny mojego męża… Szukałam aparatu w jego szafie, gdy znalazłam album ślubny, którego nigdy wcześniej nie widziałam. Ręce mi drżały, gdy go otwierałam: stał tam w smokingu, całując moją najlepszą przyjaciółkę w białej sukni ślubnej. Zamarłam, gdy usłyszałam, jak jego samochód wjeżdża na podjazd. Album wciąż trzymałam w dłoniach, a na twarzy wciąż miałam świeże łzy. Wślizgnęłam się za drzwi i czekałam.

Tej nocy spotkałem Trevora w ciemnym parkingu w centrum miasta. Betonowe filary, migoczące świetlówki, echo naszych kroków. Stale dostarczał mi informacji – wyciągi bankowe, rejestry nieruchomości, e-maile od Bentleya z pytaniami, jak „poradzić sobie z sytuacją Rachel”.

Teraz podał mi pendrive’a.

„Planuje złożyć wniosek dzień po Nowym Roku” – powiedział Trevor. „Jego prawnik przygotował dokumenty. Są tam”.

Podłączyłem dysk do laptopa, siedząc za kierownicą, z wyłączonym silnikiem i lekko zaparowanymi szybami. Pozew rozwodowy sprawił, że krew się we mnie zagotowała.

Bentley twierdził, że różnice są nie do pogodzenia. Żądał podziału sześćdziesięciu do czterdziestu na swoją korzyść i zażądał, abym opuściła nasz dom w ciągu trzydziestu dni od złożenia pozwu. Planował nawet przedstawić się jako ofiara, twierdząc, że byłam emocjonalnie zdystansowana i odmówiłam terapii.

„Planuje też powiedzieć, że nie wspierałeś jego kariery” – dodał cicho Trevor. „Że nie podobał ci się jego sukces”.

Oczywiście, że tak.

„A co z Gemmą?” – zapytałem. „Jaka jest jej sytuacja finansowa?”

„Zabawne, że pytasz”. Trevor przejrzał zawartość telefonu i wyciągnął go, żebym go zobaczył. „To jedno z kont Gemmy. Zauważyłaś coś?”

Przeskanowałem wyciąg. Miesięczne wpłaty. Ta sama kwota, to samo źródło.

„Pięć tysięcy dolarów” – powiedziałem. „Co miesiąc. Z jednego z ukrytych kont Bentleya”.

„Płaci jej” – powiedział Trevor. „Od ośmiu miesięcy. Zaraz po ślubie”.

Wszystko wskoczyło na swoje miejsce.

„Ona go szantażuje” – powiedziałem.

„Może” – powiedział Trevor. „A może po prostu tak mają. Tak czy inaczej, płaci za przywilej posiadania drugiej żony”.

Jego wyraz twarzy pociemniał. „To nie wszystko. Gemma wykupiła polisę na życie Bentleya trzy miesiące temu. Dwa miliony dolarów. Podała się jako beneficjentka.”

Lód spływał mi po kręgosłupie.

„Ona co?”

„Dwa miliony” – powtórzył. „Bentley się na to zgodził. Pewnie nie myślał o tym zbyt wiele. Ale Rachel…” Spojrzał mi w oczy. „Myślę, że Gemma może planować odebranie pieniędzy”.

Parking nagle zaczął przypominać pułapkę, pełną cieni i echa.

„Myślisz, że ona chce go zabić?” – zapytałem.

„Nie wiem, czego ona chce” – powiedział Trevor. „Ale myślę, że chce swojej wypłaty, tak czy inaczej. A martwy mąż jest więcej wart niż rozwiedziony”.

Nagle przyszła mi do głowy ciemna, zimna myśl.

„Trevor” – powiedziałem powoli – „jeśli coś się stanie Bentleyowi, gdy będzie jeszcze prawnie ze mną żonaty, kto dostanie jego majątek?”

„Tak”, powiedział. „Nadal jesteś jego legalną żoną. Małżeństwo w Nevadzie jest nieważne. Więc Gemma dostałaby pieniądze z ubezpieczenia. Ty dostałbyś… wszystko inne”.

W mojej głowie zaczął kiełkować plan, błyskotliwy i niebezpieczny.

„Teoretycznie” – dodał szybko Trevor. „Rachel, jeśli myślisz to samo, co ja…”

„Nie zamierzam go zabić” – warknęłam. „Nie jestem nią”.

Odpaliłem samochód, silnik zamruczał. „Ale dopilnuję, żeby plan Gemmy zakończył się spektakularną porażką. I żeby oboje skończyli z niczym”.

Jechałem do domu, wciąż słysząc w uszach ostrzeżenia Trevora. Bentley był w kuchni, kiedy wszedłem, z podwiniętymi rękawami, krojąc warzywa na wyspie kuchennej. W powietrzu unosił się zapach czosnku i ziół. Z głośnika Bluetooth cicho grał jazz. Za oknem, na okapach domów po drugiej stronie ulicy, migotały świąteczne lampki.

„Pachnie niesamowicie” – powiedziałam, pochylając się, żeby pocałować go w policzek.

Uśmiechnął się i przyciągnął mnie bliżej. „Pomyślałem, że zrobię twoje ulubione danie. Mam wrażenie, że od tygodni nie jedliśmy razem prawdziwej kolacji”.

„To dlatego, że pracujesz do późna” – powiedziałam lekko, sięgając po kieliszek do wina.

„Wiem. Przepraszam”. Odwrócił się z powrotem do pieca. „Po Nowym Roku wszystko się uspokoi. Obiecuję”.

Zrobiliby to. Tylko nie w sposób, jakiego się spodziewał.

Tej nocy, gdy spał obok mnie, dopracowałam swój plan. Miałam już wystarczająco dużo dowodów, żeby go zniszczyć – wyciągi bankowe, zdjęcia, zeznania Trevora, pozew rozwodowy, polisę na życie. Ale potrzebowałam czegoś więcej.

Potrzebowałem ich własnych słów.

Potrzebowałem wyznań.

I dokładnie wiedziałem, jak je zdobyć.

Zatrudniłem prywatną detektyw Ritę Antonio, kobietę po czterdziestce, z bystrym wzrokiem i prostym bobem. Pracowała nad sprawami niewierności na całym Zachodnim Wybrzeżu. Kiedy spotkałem ją w zatłoczonej kawiarni, słuchała, nie przerywając, gdy przedstawiałem jej sytuację.

„Niczego nie robisz połowicznie, prawda?” powiedziała w końcu.

„Kiedyś tak robiłam” – powiedziałam. „Patrz, do czego mnie to doprowadziło”.

Rita upiła łyk czarnej kawy. „Możemy cię podłączyć. Możemy też zamontować kamery w domu. Audio. Wideo. Wszystko.”

„Chcę mieć kamery wszędzie, gdzie mogę je legalnie umieścić” – powiedziałem. „Salon. Gabinet. Korytarz. Patio. Sypialnia”.

Uniosła brew. „Jesteś pewien? Czasami ludzie widzą rzeczy, których nie da się odzobaczyć”.

„Potrzebuję prawdy” – powiedziałem. „Całości”.

Moją sceną była nasza coroczna impreza świąteczna.

Udekorowałam dom jak z magazynu – białe światełka wokół ganku, wysoka choinka w salonie uginająca się od ozdób zebranych przez lata wakacji, girlanda owinięta wokół poręczy. Mała ozdoba w kształcie amerykańskiej flagi wisiała na szczycie choinki, szczegół, którego nikt poza mną nie zauważył.

Zaprosiłem wszystkich. Przyjaciół. Rodzinę. Sąsiadów. Kolegów z firmy Bentleya. I oczywiście Gemmę.

Początkowo próbowała odmówić, twierdząc, że ma inne plany.

„Potrzebuję cię tam” – powiedziałem jej przez telefon, a mój głos lekko drżał. „Jesteś moją najlepszą przyjaciółką. Bez ciebie nie będzie już tak samo”.

Zawahała się, ale w końcu ustąpiła. „Dobrze. Przyjdę na chwilę”.

W noc imprezy nasz dom wypełnił się muzyką i śmiechem. Ludzie zrzucali płaszcze w holu, komplementowali dekoracje, pytali o plany świąteczne. Przechadzałam się po pokojach, dolewając szampana, przyjmując komplementy dotyczące jedzenia, choinki i mojej czerwonej sukienki.

„Rachel, dom wygląda przepięknie” – powiedziała Gemma, kiedy podeszła i mnie przytuliła. Miała na sobie szmaragdowy aksamit, a jej ciemne włosy spływały luźnymi falami na ramiona. Wyglądała jak bohaterka świątecznego filmu.

„Ty też” – powiedziałem – i mówiłem poważnie. Nawet teraz, wiedząc wszystko, rozumiałem, dlaczego Bentley się w niej zakochał. „Chodź, przyniosę ci wina”.

W miarę upływu nocy uważnie ich obserwowałem.

Bentley i Gemma nie rozmawiali. Nie patrzyli na siebie. Stali po przeciwnych stronach pokoju. Dla każdego innego byli co najwyżej znajomymi.

Ale widziałem napięcie w jego zaciśniętej linii szczęki, ilekroć ktoś wypowiadał jej imię. Widziałem, jak podążała za nim wzrokiem, gdy myślała, że ​​nikt nie patrzy.

Około dziesiątej wcieliłem w życie kolejną część planu.

„Bentley” – zawołałem przez pokój, podnosząc głos na tyle, żeby przebić się przez muzykę. „Czy możesz mi pomóc przynieść więcej szampana z garażu?”

„Jasne” – powiedział, przepraszając za rozmowę z jednym z młodszych architektów.

W ciszy garażu, z dala od zgiełku imprezy, zwróciłem się do niego.

„Musimy porozmawiać” – powiedziałem.

Zmarszczył brwi. „Co się stało? Wszystko w porządku?”

„Gemma mi dziś coś powiedziała” – powiedziałam, łagodniejąc. „O mężczyźnie, z którym się spotykała”.

Znieruchomiał. „A co z nim?”

„Powiedziała, że ​​obiecał odejść od żony do Bożego Narodzenia” – powiedziałem. „Martwię się o nią. Co, jeśli tego nie zrobi? Co, jeśli tylko ją zwodzi?”

„Jestem pewien, że mu na niej zależy” – powiedział ostrożnie Bentley. „To są… skomplikowane sprawy”.

„Naprawdę?” Podszedłem bliżej. „Jeśli kogoś kochasz, wybierasz go. Nie każesz mu czekać w cieniu”.

Coś błysnęło w jego oczach — poczucie winy, strach, może jedno i drugie.

„Rachel—”