Rok po śmierci męża zatrudniłam kogoś do remontu jego starego biura. Gdy tylko dotarłam do kościoła, zadzwonił wykonawca, a jego głos brzmiał natarczywie: „Proszę pani, musi pani przyjść i zobaczyć to, co właśnie widzieliśmy. Ale proszę nie przychodzić sama – proszę zabrać dwóch synów”. Zamarłam: „Dlaczego pan tak mówi?”. Odpowiedział tylko krótko: „Zrozumie pani, jak zobaczy to pani na własne oczy”.

„Wiedziałem, że są wspólnikami” – powiedziałem. „Mieli równe udziały w firmie. Thomas zajmował się większością prac procesowych. Edward zarządzał majątkiem i umowami”.

Długopis Garretta zawisł w powietrzu.

„Czy wiesz, że Edward był już wcześniej żonaty?”

Pytanie zdawało się pojawić znikąd.

„Że jego pierwsza żona zginęła w wypadku samochodowym w 1995 roku?”

„Tak” – powiedziałem powoli. „Wiedziałem. To było tragiczne. Miała zaledwie trzydzieści dwa lata”.

Długopis Garretta pozostał nieruchomy.

„Czy twój mąż kiedykolwiek wspominał o czymś nietypowym w tym wypadku?”

Zimne uczucie rozlało się po mojej piersi.

„Co sugerujesz?”

„Niczego nie sugeruję” – powiedział ostrożnie Garrett. „Pytam tylko, czy Thomas kiedykolwiek zasugerował, że wypadek mógł nie być przypadkowy”.

„Absolutnie nie” – powiedziałem.

Ale kiedy tak mówiłem, przypomniałem sobie coś — starą rozmowę sprzed wielu lat, po uroczystej kolacji.

Thomas i ja jedziemy do domu, a on mówi coś dziwnego o Edwardzie.

Teraz jest w pułapce. Nie ma wyjścia.

Założyłem, że miał na myśli uwięzienie w żałobie.

Przez stratę.

A co jeśli miał na myśli coś zupełnie innego?

„Marszałku Garrett” – powiedziałem powoli – „co znalazłeś w tych aktach na temat żony Edwarda?”

Zamknął notatnik.

„To część trwającego śledztwa. Nie mogę…”

„Myślisz, że mój mąż wiedział coś o jej śmierci?” – naciskałam. „Myślisz, że wykorzystał to, żeby kontrolować Edwarda?”

Poszczególne elementy układanki układały się w mojej głowie z przerażającą klarownością.

Przez wszystkie te lata Edward nie był tylko partnerem Thomasa.

On był… czym?

Kolejna ofiara?

Kolejna osoba, na którą Thomas miał wpływ?

„Myślę, że twój mąż był bardzo dobry w zbieraniu polis ubezpieczeniowych” – powiedział cicho Garrett. „Informacje, które mógłby wykorzystać, gdyby kiedykolwiek potrzebował nacisku”.

„I myślę, że Edward Hutchkins w końcu uznał, że ma już dość”.

Mój telefon zawibrował.

Kolejna wiadomość od nieznanego numeru.

Zapytaj Garretta o jego brata.

Pokazałem mu ekran.

Patrzyłem, jak z jego twarzy odpływa kolor.

„Kto to przysłał?” zapytał napiętym głosem.

„Ten sam numer co poprzednio.”

„Co to znaczy?”

Spojrzałam mu w oczy.

„A co z twoim bratem?”

Garrett wstał gwałtownie i podszedł do okna.

Gdy przemówił ponownie, jego głos był szorstki.

„Mój brat popełnił samobójstwo osiem lat temu”.

Nie spojrzał na mnie.

„Był bankierem w Richmond. Wplątał się w jakiś skandal finansowy. Stracił wszystko”.

Garrett odwrócił się, patrząc mu twardo w oczy.

„Firma twojego męża prowadziła śledztwo”.

Konsekwencje tego były niejasne.

„Myślisz, że Thomas—”

„Myślę, że nazwisko mojego brata było w jednym z tych plików” – powiedział Garrett. „I myślę, że informacje, które posiadał twój mąż, doprowadziły go do ostateczności”.

Pokój się przechylił.

Nie dotyczyło to tylko Garretta.

To było osobiste.

„Czy twój przełożony wie?” – zapytałem.

„Wiesz co?” Śmiech Garretta był gorzki. „Że poprosiłem o to zadanie? Że czekałem osiem lat, żeby dowiedzieć się, co twój mąż wiedział o śmierci mojego brata?”

„Jestem najlepszą osobą do tej sprawy” – powiedział podnosząc głos – „ponieważ doskonale rozumiem, jakim człowiekiem był Thomas Golding”.

„W takim razie jesteś skompromitowany” – powiedział Michael z korytarza, jego twarz była surowa. „Nie możesz prowadzić obiektywnego śledztwa. Powinieneś się wycofać”.

„Muszę znaleźć Edwarda Hutchkinsa, zanim zniknie z dowodami, które mogłyby odpowiedzieć na osiem lat pytań” – odparł Garrett. „I muszę dowiedzieć się, kto jeszcze tak bardzo chce tych akt, że grozi twojej rodzinie”.

„Jeśli więc nie chcesz złożyć formalnej skargi i czekać, aż nowy zespół się dostosuje – co może potrwać kilka tygodni – proponuję, żebyśmy kontynuowali współpracę”.

Michael spojrzał na mnie.

Widziałem w jego oczach wyrachowanie.

Ryzyko a nagroda.

„Kontynuujemy” – powiedziałem cicho.

Ale patrzyłem Garrettowi w oczy.

„Marszałku Garrett, musisz być z nami szczery. Z nami wszystkimi. Koniec z sekretami”.

Powoli skinął głową.

„W porządku.”

Potem jego wyraz twarzy stał się poważny.

„Oto prawda. Znaleźliśmy coś jeszcze w aktach. Listę dat i miejsc – miejsc spotkań, jak nam się wydaje – gdzie pani mąż pobierał płatności”.

„Ostatni wpis pochodzi z trzech tygodni przed śmiercią. Miejscem zdarzenia jest stary młyn Riverside Mill, za drogą nr 29”.

„To jest opuszczone” – powiedział Dale. „Od lat”.

„Dokładnie” – powiedział Garrett. „Prywatne. Bez świadków”.

Garrett wyciągnął telefon i pokazał nam zdjęcie.

Pokój urządzony jak biuro – biurko, szafka na dokumenty, laptop – wszystko zniszczone.

Rozrzucony papier.

Szuflady wyrwane.

Laptop się rozbił.

„Ktoś musiał być pierwszy” – wyszeptałem.

„Wygląda na to, że dwa dni temu” – powiedział Garrett.

Przesunął palcem do innego zdjęcia.

Wiadomość namalowana sprayem na ścianie w kolorze czerwonym:

DOKTOR WIE.

„Jaki lekarz?” zapytał Michael.

„To właśnie musimy ustalić” – powiedział Garrett.

Zadzwonił jego telefon.

Odsunął się, by odebrać, a jego głos stał się szeptem.

Wyciągnąłem swój telefon i jeszcze raz spojrzałem na SMS-a.

Zapytaj Garretta o jego brata.

Ktoś chciał, żebym wiedział, że marszałek jest skorumpowany.

Ktoś chciał braku zaufania.

Dział.

Ale dlaczego?

Chyba że potrzebowali naszej walki między sobą, zamiast zagłębiać się w dowody.

Wstałem i podszedłem do kuchennego okna.

Bezpieczny dom znajdował się na zalesionym terenie, w którym panował już zmrok, a wokół panowała ciemność.

Moją uwagę przykuł ruch.

Postać na linii drzew – zbyt daleko, by dostrzec szczegóły – stojąca tam.

Dozorujący.

„Marszałku” – zawołałem cicho. „Mamy gości”.

W ciągu kilku sekund Garrett był już u mojego boku z wyciągniętą bronią.

Skontaktował się przez radio z Torresem.

„Naruszenie obwodu. Północno-wschodni róg. Wkraczać, ale nie atakować, dopóki…”

Zgasło światło.

Całkowita ciemność.

Michał zaklął.

Dale mnie zawołał.

Garrett krzyczał rozkazy do radia.

I wtedy to usłyszałem.

Cichy odgłos otwieranych tylnych drzwi.

Ktoś był w środku.

„Wszyscy na dół” – rozkazał Garrett.

Jego głos przebił się przez chaos.

„Agenci federalni. Proszę o identyfikację.”

Cisza.

Potem kroki — rozważne, niespieszne — na kuchennych płytkach.

Snop światła latarki przecinał ciemność, oślepiając.

A gdy moje oczy się przyzwyczaiły, zobaczyłem postać stojącą w drzwiach.

Miał na sobie jedną z kurtek marszałkowskich.

Trzymał odznakę Torresa, jakby był jego własnością.

Mężczyzna po sześćdziesiątce, dobrze ubrany.

Znajomy.

Zajęło mi chwilę, żeby go skojarzyć, bo był zupełnie wyrwany z kontekstu.

„Dr Richard Brennan” – wyszeptałem. „Nasz lekarz rodzinny od dwudziestu lat”.

„Witaj, Constance” – powiedział spokojnie, jakby dopiero co przyjechał na niedzielny obiad. „Myślę, że czas porozmawiać o tym, co naprawdę wiedział twój mąż”.

Garrett wycelował w niego bronią.

„Nie ruszaj się. Ręce tam, gdzie mogę je widzieć.”

Doktor Brennan powoli podniósł ręce, ale jego wyraz twarzy pozostał spokojny.

„Marszałku Garrett” – powiedział – „zastanawiałem się, kiedy się spotkamy”.

Garrett ścisnął mocniej.

„Mój bracie” – powiedział Garrett ochryple. „Znałeś Jamesa”.

Uśmiech Brennana był słaby.

„Byłem jego lekarzem” – powiedział. „Leczyłem jego depresję po skandalu. Przepisywałem mu tabletki, które… brał”.

Jego ton pozostał kliniczny, niemal znudzony.

„Thomas udokumentował wszystko” – kontynuował Brennan. „Każdą receptę, każdą sesję, każdą chwilę pogorszenia stanu zdrowia twojego brata. Prowadził doskonałą dokumentację”.

Garrett zrobił krok naprzód, czując, jak cała wściekła go ogarnia, ale Michael chwycił go za ramię i powstrzymał.

„Spokojnie” – powiedział Brennan. „Nie jestem tu po to, żeby kogokolwiek skrzywdzić. Jestem tu, bo Constance musi zrozumieć coś ważnego”.

Spojrzał mi prosto w oczy.

„Twój mąż nie zaczął gromadzić sekretów z powodu chciwości czy okrucieństwa. Zaczął, bo chciał kogoś chronić”.

„Ochrona kogo?” – zapytałem.

Spojrzenie Brennana nawet nie drgnęło.

„Ty, Constance.”

Te słowa nie miały sensu.